Lector furtivo o después de haber visto a Mr. Brooks

Estoy comenzando a desconfiar de mi alter. Y a no me gusta su criterio de selección. Hemos estado esperando por horas el momento preciso para asesinar a Samuel Cramer, pero ha encontrado siempre la excusa perfecta para prorrogar el ataque. Ahora que he podido acabar con el enigmático Mr. Quien, le veo llorar en los rincones del asiento trasero del auto. Algo serio le debe estar pasando porque no quiere hablar del tema.

Cuando le dije de nuestra próxima víctima se negó rotundamente. Jamás unos ojos me habían despreciado tanto. Cervantes no te lo perdonaría, dijo, y salió corriendo con el libro entre las manos.

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Consumada herejía

Luego de haber practicado los conjuros que le recomendó la bruja, el escritor se sentía preparado. Así que tomó el libro y se instaló al borde de aquel elevado puente. Cerró los ojos, dijo las palabras mágicas y saltó, a la espera de que se abriera el vórtice que lo habría de llevar al reino de las criaturas aladas.

La sangre descendió sin prisa, marcando a su paso las piedras y hojas disueltas, hasta perderse en el diminuto y turbio río.

Más allá del reino, atravesando el bosque, la bruja reía a carcajadas grotescas al saber que su dios había sido burlado.

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Frustrado escritor

Ya no puedo culminar un solo texto. Cada vez que comienzo a escribir me invade un denso sueño y termino con la cabeza sobre las hojas. Al despertar, una caricatura de baba y tinta.

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América la latina

Se quitó el delantal, lo tiró en la mesa, recogió el libro rojo, “Breve selección de microrrelatos de América Latina”, y salió a la calle sin volver la vista. El gringo leyó cada palabra del título del libro que estuvo sobre la mesa con su corto dominio del español y no pudo evitar el sabor a bilis cuando lo sorprendió la palabra breve. Había intentado hacerle el amor a la joven morena que recién se empleaba en su casa. Aquella tarde sacó su pene para mostrárselo a la hermosa muchacha sin evitar eyacular antes de cualquier contacto, rompiendo su propia marca de velocidad. El televisor a medio volumen mostraba a la selección de su país perdiendo tres a cero con México. El comentarista narraba pequeñas historias de los grandes iconos del futbol, mientras el gringo secaba sus manos en el delantal de América, la latina.

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Metro

Fea muerte esta, la de morir a medio día y exhibir las vísceras ante una multitud

hambrienta y desanimada, sin una sola persona que valore el gesto de compartir tus

intimas desgracias. Es preferible esperar las dos de la tarde, cuando ya estén satisfechos, o por lo menos no estén tan hambrientos, y poder lograr algunas reacciones, y que no solo sean vísceras las que vuelen por los aires. Para llenar de color esta tarde cualquiera.

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La foca

Terminar así después de haberlo tenido todo. ¿Qué podría hacer ahora sin dedos?

¿Acaso lo respetarían como siempre? ¿Qué podía hacer si se burlaban de él? Ya no

podría dar coscorrones a los carajitos de barrio, podría darles cachetadas, pero jamás

será lo mismo voltearles la cara con la palma de la mano que sentir como los nudillos

se hunden hasta tocar sus cráneos y oír el “cloc” que infunde respeto. No volvería

masturbarse ni a aplaudir. Se imaginaba en el baño pensando en la muchacha de al

lado, frotándose el pene, golpeándolo con las dos palmas, aplaudiendo como una foca y llorando.


Mejor no parto el vidrio de este carro con las manos, se dijo. Siempre le he tenido lastima a las focas.

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Retorno

"más allá de las palmas y el camino,
limpiamente ceñida su pobreza,
pasaban en silencio nuestros dioses"
Eliseo Diego

Qué es el Guaire sino el sincretismo
intestinal desembocando al dulce sal caribe
yo desemboco de vez en cuando al caudal
de mis abuelos para recordarme
para no saberme parte del todo
para creer que sigo siendo
un eco en las espesas montañas
para creerme inmune del abandono convulso
de la frente fría y la apretada garganta

y vuelvo a tus pies de hinchadas noches
a tus grietas de madre y selva para calmar
la angustia de una fe marchita
para alimentar los vacíos que dejan las noches sin ti

vuelvo madre, a contemplar la mierda
que cruza esta ciudad
y me devuelvo a suspiros
a nuestra quebrada de frío sol
los plagios a Fernando Ubiergo
"cuando agosto era 21" y "un café para platón"

madre, en este mugre río los espantos
no tienen dientes ni "cielito lindo" para fustigar el hambre
este lugar me hace mas ateo
pero tu sabias de antemano que dios
es la suma de todos los hombres que desembocan al caudal
de la memoria

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Una mínima ponzoña

La ciudad se llena de letras

pienso en la insurgencia matutina

mientras las momias conspiran al pensar

que serán desempolvados a la luz del alba

no lloren es solo una ráfaga de luz

quizás eternizada

pero no es mas que un instante

una pequeña porción de aire húmedo

vivificando

estornudando

en el mausoleo

puede que una pequeña espina

una mínima ponzoña

enclaustrada en las viejas vendas

en la piel marchita

contemplando la caída

de los últimos dientes de la noche

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Mi hermano Ludovico

Mi hermano Ludovico Silva siempre creyó que el hombre
era un cadáver inmortal una contradicción en movimiento
una hoja en tempestad
yo dudé de sus palabras hasta que vi las miserias
dejadas por mí en el desayuno
y lo servido para la cena

pero Ludovico olvidó contarme sobre la militancia
quizás lo hizo mientras yo perseguía a su angelesa
mientras le hacia el amor y ella me hablaba de la soledad de dios

y sí la poesía hermano requiere militancia
como todo lo noble
como todo arte

sin militancia llegaremos a la esquina
miraremos el mundo y volveremos
a la casa que no tenemos
para amamantar los blancos demonios
del artificioso mundo de hollywood
en la burbuja desempleada
y analfabeta de todo sentido

debo darte la razón poeta
somos una contradicción en movimiento
un intento de angustiante sentido

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Propiedad común

comulgan los cuerpos que alguna vez fueron nuestros
se inclinan
se niegan a declarase mudos
toman revancha
condenados a muerte de insondable juicio
encarcelados
inquietos de lenguas sudadas
peligrosamente vivos

los cuerpos que vuelven a ser nuestros
relampaguean noches oscuras
y se coronan volátiles piezas
de rompecabezas sentidos
en la compañía de un cuerpo
delicadamente declaro propiedad común

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Mujerpoema

“…el clítoris, el alma, las cosquillas,

esa es mi patria, alrededor no hay

nada”

Joaquín Sabina


Acaricio las piernas del poema

poema con estrías

poema a rayas

poema envuelto en celulitis

y bañado de sales cotidianas

circundante a la llama

purificadora del sexo

Acaricio las piernas del poema que me dejó dormido

a mitad de la carretera

sin más abrigo que el aliento de una boca agitada

que cata sabores gruesos

una despedida inconclusa

y un cirro de palabras

atragantadas en el ombligo

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