Escuela Literaria del Sur

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lunes, junio 03, 2013

Carta numero 7














He aprendido pocas cosas que valen la pena
una coma podría salvarme la vida
una firma la economía; una palabra el sexo
he aprendido pocas cosas 
y sin saber cómo, sobreviví a la década de los 90
al último coñazo del siglo XX
a la NBA, los Jordan, rodilla e’chivo
al merengue Hip-Hop y al imbécil del Príncipe del Rap
a la vergüenza de usar los zapatos plásticos de la beca

he aprendido poco
quizá por eso, por no saber como todos
no fui detrás del sueño americano, ni floté en la burbuja de Europa
y aún sin saber
los rusos llenos de cuentos entraron a mi casa
para ver a Hemingway delirar bajo la noche guajira
Faulkner siempre cómplice
mientras el coronel come mierda para no matar al gallo
y se llena la sala de mariposas amarillas
y Vargas Llosa me miente
no, no es un accidente la patria

he aprendido poco
pero se del soldado justo y su canción
de sus huesos pensantes
tercos hasta la última bala
se de tus labios anodinos
que han hecho  de la patria un moridero
de tus vete al diablo
de tus flacos argumentos
se de tus padres
se del lumpemproletario
dije que sé de tus padres
de su complejo de buhoneros burgueses 
de su clase media insípida
haciendo el trencito con Sandy y Papo
se que no conocieron a Charly Parker
que confunden a Ricardo Arjona con Sabina
se de su buen gusto por la bisutería
y su delicado ojo para los apellidos pobres
se despedirme para siempre
aunque no olvidaría la dirección de tu casa

he aprendido pocas cosas que valen la pena
pero entiende
no cambio una uña del loco barinés
por tu siglo XX, por tu clase media,
por tus chistes de negros

por tu ridículo y escuálido estatus de mierda.