La ciudad se llena de letras
pienso en la insurgencia matutina
mientras las momias conspiran al pensar
que serán desempolvados a la luz del alba
no lloren es solo una ráfaga de luz
quizás eternizada
pero no es mas que un instante
una pequeña porción de aire húmedo
vivificando
estornudando
en el mausoleo
puede que una pequeña espina
una mínima ponzoña
enclaustrada en las viejas vendas
en la piel marchita
contemplando la caída
de los últimos dientes de la noche
jueves, febrero 03, 2011
Una mínima ponzoña
12:22 p.m.
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